學(xué)生習(xí)作：我與一襲青衫擦肩而過(guò)

學(xué)生習(xí)作：我與一襲青衫擦肩而過(guò)

　　靜，藏在心靈深處，沒(méi)有芳香，沒(méi)有聲息，無(wú)論如何追索，一切只如云影般掠過(guò)，逐漸隱沒(méi)于日落后的群崗。

　　清晨，沒(méi)有被機(jī)械的鬧鐘聲吵醒，而是被落在窗戶上不輕不重的雨滴叫醒。睜開(kāi)眼，天原來(lái)才剛剛破曉，窗外的柳條帶落幾滴雨水。

　　匆匆洗漱過(guò)后下樓，推開(kāi)小院的木門(mén)，盡覽此座古鎮(zhèn)籠在雨下的情景。小巷很窄，一開(kāi)門(mén)即是對(duì)門(mén)。對(duì)門(mén)的屋檐砌著整齊的青瓦，雨正順著瓦片流下。“嘀嗒——”，落在青磚鋪砌的地板上。

　　一只羽毛尚未長(zhǎng)全的小雀撲棱著翅膀落到瓦片上，正準(zhǔn)備停下整理一下羽毛，不料被雨水親吻了翅膀。青磚路上暈開(kāi)的水漬流向路面的縫隙，一個(gè)提著早點(diǎn)的阿伯匆匆走過(guò)，水在他的腳下濺開(kāi)了花。

　　天漸漸明了，可我的心卻沒(méi)有明了。

　　正欲拿起手中的書(shū)，卻又停下了動(dòng)作。

　　低頭呆呆地望著被雨水濕透的青磚，一襲青衫突然映入眼簾。

　　古鎮(zhèn)真有古人?

　　我連忙抬起頭，身體微微向前傾，尋著那身影。一個(gè)書(shū)生模樣的人身著一襲青色長(zhǎng)衫，手中正死死地護(hù)著一本書(shū)。他沒(méi)有傘，青衫下擺隨風(fēng)微微舞動(dòng)，雨水愛(ài)惜地在上面留下痕跡。

　　他梳得一絲不茍的頭發(fā)已被雨水打濕了寸縷，微微散落在鬢角。明明手中的書(shū)可以遮些許雨，起碼也不至于淋濕頭發(fā)，可他仍固執(zhí)地護(hù)著書(shū)，匆匆闖入雨幕中。

　　我下意識(shí)地拿起門(mén)邊的油紙傘遞了過(guò)去，油紙傘正好攔在他身前。他微微停住腳步，騰出一只手接過(guò)傘，回頭對(duì)我淡淡一笑，道了聲謝，又匆忙地走了。

　　雨還在下，甚有俞下愈大之勢(shì)。我愣愣地站在門(mén)外，看著簡(jiǎn)樸的油紙傘下的青衫隨風(fēng)飄動(dòng)，任憑雨水沾濕了長(zhǎng)衫下擺。

　　即使只是一瞬擦肩，卻有感慨萬(wàn)千。

　　此人甚是奇怪，寧肯自己被雨水淋濕，也不愿用懷中的書(shū)卷?yè)跻粨跤?。我低頭看了看握在手中書(shū)頁(yè)微卷，邊角泛黃的書(shū)，不僅自愧不如。自己還未如此愛(ài)書(shū)。

　　雨還在下，但我的心已經(jīng)明了了。

　　踏著潮濕的步伐回到樓上，攤開(kāi)書(shū)，撫平微卷的書(shū)頁(yè)，細(xì)細(xì)品嘗其中被我遺忘的珍寶。

　　又想起今晨與我擦肩的那人，一襲青衫，從那邊來(lái)，懷中緊護(hù)著一卷書(shū)。不畏煙雨，卻如煙雨般化開(kāi)了我心中的憂愁。

　　他隨風(fēng)飄然而來(lái)，隨風(fēng)飄然而去，終究只是一瞬擦肩。不詳其初始，不知其始終。

　　只愿那把油紙傘，可以讓他不需再護(hù)著書(shū)，在雨中奔走。而是可以撐著油紙傘，立在雨中，手握書(shū)一卷，靜靜地讓青衫隨風(fēng)飄舞。

　　【本文作者：宋昀荻。(微信公眾號(hào)：樺語(yǔ)文)】

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